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Un ciel pale, sur le monde qui finit de decrepitude, va peut-etre partir avec les nuages: les lambeaux de la pourpre usee des couchants deteignent dans une riviere dormant a l'horizon submerge de rayons et d'eau. Les arbres s'ennuient; et, sous leur feuillage blanchi (de la poussiere du temps, plutot que de celle des chemins), monte la maison en toile du Montreur de choses Passees: maint reverbere attend le crepuscule et ravive les visages d'une malheureuse foule, vaincue par la maladie immortelle et le peche des siecles, d'hommes pres de leurs chetives complices enceintes des fruits miserables avec lesquels perira la terre.

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